Cebolla
Parece contradictorio que alguien que en su vida concreta es satírica hablando y payasesca actuando, un poco lista y bastante más boba, escriba de un modo tan serio y solemne, dramático a veces, tan "oh, cruel destino que el Cielo me envía" cuando el destino, sinceramente, le importa sólo en ciertos momentos. Alguien que no sabe ceder a la melancolía aunque la melancolía le parezca la cumbre de la estética, un estado idealmente plácido donde habitan palabras tan hermosas como "sombra", "espectro", "ausencia", "polvo", "destierro", "sangre", "piedra", "vacío"; que no se pregunta por el sentido profundo de la existencia humana sino cuando mira películas de superhéroes. Y que, sin embargo, lee ansiosamente pretendiendo respuestas de lo que nunca se ha interrogado, y escribe sobre nada, y se esfuma.
32 comentarios:
Hace poco me vapuleó otro texto tuyo, ("Debe haber algo más que esto allá afuera, o acá adentro, algo más que la mirada levemente piadosa.."), prácticamente una síntesis de mi vida reciente y ahora este, cómo llamarlo, desborde de honestidad. Eso de "lee ansiosamente pretendiendo respuestas de lo que nunca se ha interrogado" me ha incomodado bastante en los últimos tiempos, luchar contra la omnipresente sensación de acumulación estéril.
Sentir hasta la médula la calidez de la identificación con otro individuo de la especie -aún en este estéril medio virtual-, al anochecer de un agridulce domingo de invierno, es invalorable. Gratzie.
la gente es rara... yo siempre comento basura escribo basura y en lineas generales soy una basura, pero hay gente a la que le gusta mi basura... que gente más rara
Creo que la quiero conocer minerva.. Yo sabía que algo raro había en usted, me doy cuenta cada vez que entra a mi blog ;)
Escribir sobre nada es genial, sobre todo porque la nada no existe y habla y dice mucho acerca de su autor.
Saludos!
Este texto me parece abrumador. O sea, hermosísimo (para la estética de la angustia, que también tiene, Diosa. También tiene.)
Supongo que a veces pasa. En lo que escribis se refleja una parte de lo que sos. Aunque el costado payasesco le gane al lado lugubre en la vida diaria.
Buenisimas -de cualquier manera- tus palabras.
su vida concreta? ahora falta que separes en cuerpo y alma tendremos la unidad platonica mas esotérica jamás posteada!
Lo payasesco, la sátira, se apoderan de uno para no decir aquello q resultaría incomprensible por la cantidad de pensamientos e ideas q recorren lo q decimos. Necesitarías estar en la misma frecuencia para entender el mensaje, más fácil: la sátira, lo payasesco o la foto.
No veo la contradicción.
Me suena a autopreservación, en el plano personal.
Y -se lo iba a decir a raíz de su/s comentario/s en mi pasquín, si es que de usté se trata...- un tanto provocadora, en el plano virtual.
Nada que el tiempo no perfeccione.
:-)
Ceder a la melancolía si -o cuando- vale la pena, se aprende con el tiempo, I guess...
Ricky: Gracias a ti por el comentario. En realidad no era mi intención vapulear a nadie pero las más de las veces lo consigo. Me alegra si te sirve, o similar (léase identificación o vapuleo).
Niño lobo: Hay público para todo, aún para lo mejor de lo mejor... imagínese si no lo habrá para la basura. No se odie tanto, que hace mal.
Juano: ¿La vena fanáticamente cholula dice ud.? Ah, sí, me olvidé de nombrarla. Rarita y en capas, como la cebolla. :)
Ambivalencia: Y porque, algunas veces, cuando uno se propone escribir sobre algo le sale una nada deforme y, a la inversa, cuando se sienta en blanco vomita en colores.
Silvia Sue: Es como se dice, cualquier don nadie feliz aburre con sus florcitas y su corazón rebosante de amor... A más de uno habría que darle con un látigo, a ver si se angustia o se pone melancólico y dice algo "estético". :) :)
Alfonsina: Es raro. Nadie que me conociera pensaría en mí como alguien "lúgubre" y sin embargo... ahí está. Cuidado, podría tratarse de It, el payaso asesino.
Tacho: El momento de la escritura suele ser lo menos concreto que existe, así que sí. Al cuerpo y al alma no los separo porque... bah, qué manía en hacerme romper la cabeza, che, que una no es de fierro.
Gabriel: Diría lo contrario: la ironía, la sátira, lo payasesco, permiten tal cantidad de interpretaciones laterales que son aún más complejas que intentar una explicación verbal. Ahora, cómo resuelve esa diferencia de sintonías para que sea verdaderamente comprensible...
Deapoco: Explíquese :) El blog lo tengo para poder ser impune en algún sitio, por más virtual que sea, ¿y usted?
El_Tipo: Sobre la cuestión de la autopreservación, no niego que me cuesta admitirlo, pero siempre da en la tecla, carajo! No se puede decir nada que enseguida saca la ficha. ¿Será que aprendió todo eso con el tiempo?
No sé por qué me llama provocadora, si hasta acepté la posibilidad de que fuera cierto el parecido a Kevin Costner... ;)
La melancolía es la forma que tiene el tiempo de recordarnos.
yo no creo qe sea contradictorio la verdad. está bien eso de tener matices. a mi me gusta la gente qe no hace de la "coherencia eterna" una virtud (además eso me suena a mentia), si después de todo en cada uno habitan bastantes más que solo uno.
un abrazo y buena semana
las palabras sueltas son hermosas, pero juntas en los, textos se nos rebelan y adquieren otra vida alejandro
en realidad pasa eso cuando uno no es esclavo de sus palabras. Y le da muy poca importancia a la misma. Es comun que suceda. Y no esta del todo mal.
Una vez leí un comentario sobre Kafka no sé si de Max Brod o de quién que decía que tenía por lo general muy buen humor y que su carácter afable no se reflejaba en sus escritos torturados. Ahí tenés. Un beso.
Es que, aunque en diferentes generaciones, compartimos algunas marcas cuasi genéticas, mi estimada.
Respecto a lo de provocadora, le doy un par de pistas: no me refería ni a sus fotos, ni ese comentario en particular.
(Aunque le confieso, acá donde nadie puede verlo, que encontré al menos una persona más que dice que cierto aire se puede encontrar... (?) )
¡Haberlo sabido antes...!
;-)
que tapa la olla con una cebolla
que cierra la puerta con un alfiler
si yo fuera hombre me casaría con una mujer así
¡Se hace lo que se puede Minerva!
Yo, en cambio, me he sorprendido gratamente con el planteo simple de una cuestión profunda por la más superficial...
"Busca respuestas sobre lo que nunca se ha interrogado" ..aajaja, genial. es así, es muy cierto, si si si, ajaja, que imagen tan clara. Me hiciste reir.
la escritura, lo menos concreto? ay! srita minerva, si la escuchara walsh, madre mia!
cariños,
Suporongo que saberás que "polvo" no es una palabra de las que se dicen "tan hermosas", quisió, ¿vite? Si será sarasa o seré yo el muy mucho prosaico y soez, pero la hermositud de su semanticosa viene cuando la asociás así tan polvogarcherilmente, ponele.
Claro; es eso o empiezo con las cosas serias y profundas estilo Bauman que habla de la asociación del miedo atávico, miedo cósmico, con la risa, y Horkheimer y el reemplazo de la terribilitús de los abismos del ser por un dolor de panza (sí, sí, el viejo Max dijo eso, ¿eh?, a mi no me culpes...)
Así que más mejor es cagarse de risa de uno y de los demás, pero sobretodo de los demás si dicen cosas tales como que "la ausencia de polvo es un destierro al vacío; sombra de sangre y todo eso"
De última, lo más importante de V de Vendetta, no es toda la pelotudez existencial, si no la ¡¡Portman en tutú!!
La Biblia y el Calefón (sí, Calefón con mayúscula, porque sabemos que tuvo un inventor, en cambio la Biblia... aún está en discusión quién o quiénes la escribieron; para mí Bucay). Decía, eso es la vida. Alquilarte la película de Bob Esponja y que, en tu mesita de luz, tengas un libro de Marosa Di Giorgio. He estado pensando mucho últimamente en lo que decís en tu post (oh, coincidencia) y obvio que me encantaría ser un boludo feliz que no se pregunta cosas existenciales y que vive el día a día sin saber nada de boleros tristes y esas cosas. Pero, no.
Querida Minerva: dudo que no sepas ceder a la melancolía. En todo caso, no te lo permitirás. Probá, que está bueno. Tampoco el ponerse un disco de Piazzolla un domingo a las 8. O sí, que se yo. Bueno, eso, nada más. Saludos. Alguna vez me gustaría saber su verdadero nombre. Porque Minerva es muy lindo, pero tiene connotaciones limonescas más que mitológicas. Al menos en Argentina, por el famoso jugo embotellado...
Qué la parió, Minerva, usted arrasa. Y tal vez no se escribe cuando se está de fiesta, payaseando por ahí.
Quise decir que no hay más contradicción que la que implica estar sobre este mundo, de paso siempre, como los ánimos que nos acometen.
La emoción de las palabras aportan un sinsentido a la existencia que siempre nos sorprende. Como un agua breve entre las manos, apenas recuerdo.
Todo esto es MENTIRA, Mentira. Esto que escribo es mentira. Todos estos comentarios. Mentira.
No podríamos vivir sin mentir.
Yo te juro que cada tanto lo intento pero JAMAS entiendo este blog. Es una lastima porque sos una piba que tiene cosas interesantes que decir -parece dejarse entrever eso por entre tus lineas- pero las decis de un modo tan oscuro que toda la gente tonta se tiene que ir medio avergonzada como si hubiera entrado a una reunion de gala vestido con un short.
Después de leer tantos blogs, he decidido (esta vez sí) nacer en este mundo.
Es increible como el estilo sí o sí ficcionaliza lo que uno escribe sobre su vida. Desde el momento en que te preocupás por la estética de lo que escribís, ya no hablás más de tu vida. Estás haciendo literatura y ese "yo" es un personaje.
Ay ferdinand decime más cosas asiiii...
repito muchas de esas palabras...
y la melancolia es un estado muy dulce, muy adictivo...
Yo agarraría al ex cantante del Grupo Sombras, le tiraría una piedra hasta que sangre, le echaría un polvo (se la entierro), se la destierro y me voy, con ausencia de cordura, a comer asado y vacío. Espectro corrido.
En el museo de Belem, en Lisboa, hay un mensaje: de aqui para diante so ha dragoes... Estamos hechos de un material inestable, de material estelar... Eres como eres, pequeña nínfula de ojos cóncavos, una trapecista sin red.
Alf.
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